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Dansent les notes de musique sur son corps. Le son en couleur. Bleu, rouge, jaune, vert ; éclats de blanc, touches de noir qui l'aveuglent, lui donnent le vertige. La scène est sa maison. Elle est chez elle. La voix rocailleuse, elle chante la vie, la rébellion, le sexe, la liberté. Bête sauvage qui court sur le plancher des salles de Londres. Les cheveux volent, la voix se casse. Elle se perd en chemin, se frotte de trop près à ce connard de guitariste. Elle le supporte plus, mais son corps se déhanche, les reins en feu. Elle ferme les yeux, se laisse emporter par ses riffs orgasmiques. Un bref battement de cils, trop bref pour un retour à la réalité. Réalité trop brusque contre les phalanges qui courent sur elle, meurtrissent sa peau brûlante, la font ployer. Elle ne sait plus où elle en est, si c'est la musique qui cogne dans ses tripes, si elle est ailleurs, si elle a de nouveau touché terre. lire la suite du contexte